w5 [ So you want to start a war ? | Jesaïa

Les tambours cognent dans sa poitrine une symphonie de guerre. Son coeur bat, bat ou bien explose-t-il dans cette cage thoracique qui l'emprisonne ? Elle ne sait plus. Ne veut plus savoir. Elle voit rouge. Elle voit noir. Sa gorge est compressée par une ire incommensurable qui la gouverne, qui la couronne. Elle en serait belle, si elle n'était terrifiante.

En colère ?
Non. Furieuse.
Furieuse ?
Non. Enragée.

Les portes du bar claquent contre le mur alors qu'elle les ouvre, qu'elle les défonce, et c'est un orage qui noircit son regard tandis qu'elle cherche la cible de son courroux. Rien ne l'en empêchera. Rien ne l'apaisera. Cette fois c'en est trop. Cette fois c'est fini.

Elle Le trouve. Elle marche. Piétine. Personne ne peut ignorer sa stature pourtant si frêle alors qu'elle avance, conquérante, impératrice de fureur. Elle pousse ceux qui osent s'approcher, ses pupilles ténébreuses fixées sur sa proie, sur sa victime.

Folle ? Ils n'ont rien vu.

Les doigts s'emparent du premier verre venu. Jettent. Propulsent. Le matériau explose contre le mur de derrière, un grand claquement qui interrompt tout, tout le monde, toute cette foutue soirée, et elle s'approche parce qu'elle ne craint plus rien, plus rien et certainement pas lui, et elle se moque des débris comme de ses excuses. Sa voix, lorsqu'elle s'exprime, est glaçante de colère.

"Comment as-tu pu ?"

Les mots sont un combustible de plus dans l'incendie de sa douleur. Elle crie presque.

"Comment as-tu pu ?!"


@Jesaïa ne s'y attendait sans doute pas. Elle s'en fout. Putain, Dieu sait qu'elle s'en fout. Et les autres ? Elle ne leur doit rien. Putain, Dieu sait qu'elle ne leur doit rien. Elle les déteste. Elle les hait.

Elle l'atteint enfin et enfonce ses ongles dans le col de son T-shirt, le dominant de toute sa hauteur, de toute sa colère. Elle pourrait le tuer, songe-t-elle, elle pourrait le dévorer tant la violence de ses souffrances la détruit.

"Il t'aurait tout donné, espèce d'égoïste. Il aurait tout sacrifié. Il aurait tout fait. Il n'aurait rien demandé."

Le ton est un murmure, pourtant les mots sont plus brûlants que jamais. Elle les veut coupants, elle les veut blessants, aussi tranchants que les rasoirs qui l'écorchent de l'intérieur. Qu'est-ce que ça fait, hein ?

"C'est ça que ça vaut, ton amour, @Jesaïa ? C'est ça ? C'EST CA ?!"

Les doigts tremblent sur leur emprise et des larmes se forment comme une pluie dans les nuages de ses iris. Le brasier ne sait plus qui détruire. Ses entrailles s'assèchent en perdant leur espoir. Elle le hait. Elle se hait. C'est sa faute. C'est la sienne aussi.

"Dis-moi que t'as une bonne raison de l'avoir trahi. Dis-moi que t'as une bonne raison de l'avoir fait, Jesaïa. Dis-moi que tu n'es pas le quart du connard égoïste que j'ai l'impression que tu es."

Supplique, ordre. Courroux, désespoir. Elle voudrait le tuer mais ce serait aussi se crucifier. N'est-ce pas ce qu'il faut au fond ? N'est-ce pas ce qu'ils méritent ? Eux pour @Edan. Le prix ne semble toujours pas équitable. Si elle était toujours... Toujours Elle, elle le détruirait. Elle le pourrirait de l'intérieur. Elle s'en est toujours voulu mais là, là l'envie y est.

Parce qu'Edan était là. Parce qu'Edan l'a aidée. Parce qu'Edan était sa bouée. Parce qu'il était meilleur qu'elle.

Meilleur qu'eux.

Entends-tu le bruit sourd de ce verre qui explose contre le mur derrière toi ? Ressens-tu la douleur provoquée par ces éclats qui s’étalent partout autour de toi et viennent te frôler la peau des bras. J’évite la coupure de justesse, une aubaine quand on connait mes problématiques liées à l’hémophilie. Le moindre saignement pourrait s’avérer hautement problématique, à risque comme pourraient le dire des médecins chargés de ne pas trop malmener les patients avec une vérité qui ne fait pas plaisir à entendre. « Comment as-tu pu ?! » Je ne crois pas avoir déjà vu @Nour si énervée… Si… Hors d’elle. Je ne comprends même pas de quoi elle parle, j’aimerais pourtant le savoir, pouvoir anticiper sur ses prochaines réactions pour calmer ses ardeurs et trouver un moyen d’ouvrir un dialogue nettement plus sain… Pour l’heure, j’en suis encore à parcourir son visage du regard pour essayer de déceler une émotion qui n’aurait pas rapport avec la colère. Que ressent-elle réellement ? De la peine ? De la frustration ? De la surprise ? Bien avisé celui qui aura la réponse à cette question que je décide de laisser de côté pour pouvoir me concentrer sur autre chose, pour trouver quoi dire à cette attaque. « Mais de quoi parles-tu ? » Je ne comprends pas, j’aimerais que ce soit le cas, je préférerais savoir et pourtant… Pourtant je reste bêtement là, les bras ballants, à abandonner mon torchon sur le comptoir pour pouvoir contourner le bar et m’approcher prudemment d’elle. Je suis déjà préparé psychologiquement à en prendre une. Une gifle censée lui apporter du réconfort, la soulager ou avoir je ne sais quel effet.

La colère a tout emporté sur son passage, ce n’est pas à @Nour que je suis confronté, mais à une furie qui m’attrape par le col du t-shirt et me tire vers l’avant. Elle est prête à en découdre, elle qui, d’ordinaire si frêle sans pour autant avoir l’air fragile, parvient à me faire vaciller en avant. La montagne de muscles que je suis accepte la domination et se laisse faire. Je ne suis pas intéressé par la confrontation, moi tout ce que je veux… C’est comprendre, savoir… Partager sa douleur, ses incertitudes… Si tu savais… Ce n’est que lorsque sa voix s’élève et qu’elle use du pronom il que l’ampoule s’allume subitement dans mon esprit. Quel con, mais bien-sûr ! Mon cœur se serre, elle tape là où il ne faut pas, s’aventure sur une pente infiniment glissante. J’en viens à me demander si elle a conscience des accusations qu’elle est en train de porter fièrement. « Je t’interdis de parler de mes sentiments, tu m’entends ? Ne pousse pas le bouchon trop loin, Nour ! » Je suis prêt à entendre des tonnes de saloperies, prêt à supporter la rage qu’elle vient placer dans ses propos mais @Edan est un sujet sensible… Il a sombré et je trouverais un moyen de le sauver… De le faire revenir… Oh que oui, je trouverais. Ses larmes menacent de s’effondrer et font rougir mes yeux à leur tour… J’ai envie de la secouer, de la faire taire, de disparaitre. « Je n’ai pas besoin de toi pour me sentir responsable, JE SUIS COUPABLE ! » Je n’ai rien pu faire, et je suis fautif, comme l’ensemble de ces personnes qui se sont retrouvées coincées dans ce boudoir. « Je l’aime et je l’ai perdu… Non… Je ne l’ai pas perdu… Je vais trouver un moyen, quitte à en crever, je trouverais un moyen de le ramener ! » C’est la seule chose qui me fait tenir.

« Il reviendra ! » C’est la seule chose que je souhaite, ma seule lumière au milieu de la nuit… Sans cet espoir je sais que je sombrerais. Les larmes perlent, je suis tellement épuisé. « Je ne sais pas comment j’arriverais à continuer s’il n’est plus là ! » Et sans trop savoir comment ni pourquoi, je fonds dans ses bras, je la serre contre moi. Son deuil, je le ressens puissance mille.

La rage est une bien étrange émotion. Monstre de voracité, elle pourrait tout engloutir, tout dévorer... Y compris elle-même. Et à mesure que Nour crache son venin, à mesure que sa colère se répand comme un poison à la face de @Jesaïa, à mesure qu'elle sent les mots qu'elle lui lance se distiller en larmes dans le regard bleu, la jeune femme sent le brasier infernal de sa haine grignoter ses limites d'oxygène, s'étouffer lui-même dans sa soif de destruction.

Une grande lassitude la prend et l'enserre, et l'enserre et l'étrangle, et elle voudrait lui faire comprendre qu'il est trop tard, que la folie n'est pas ici un chemin dont on revient, que les démons qui bouffent leurs esprits ne sont pas prompts à la régurgitation, et elle en saurait quelque chose, Nour, pour les avoir gouvernés, mais le déni qui fait trembler la voix de son interlocuteur lui coupe l'envie de le détruire davantage.

N'en a-t-elle pas fait assez ?

La part revancharde de son esprit malade proteste, hurle qu'elle n'a dit que la vérité, pourtant quelque chose lui dit que Jesaïa le sait. Il sait combien le sacrifice qu'il a imposé était d'un absolu égoïsme, et le destin le lui a rendu au centuple, dans une ironie qui n'appartient qu'à lui.

L'étreinte n'est pas vraiment une surprise et Nour se surprend à la rendre, automatiquement, comme si son corps avait mémorisé mieux qu'elle la valeur des amitiés entamées ici. C'est con. Ailleurs, elle aurait pu s'en réjouir. Ailleurs, elle aurait pu y voir un avenir. Mais les sanglots détruisent son regard et secoue ses épaules tandis qu'elle égare une caresse dans les cheveux de cet homme dont les choix s'incarneront en fantômes, de ceux qui hantent, de ceux qui restent, partout, tout le temps.

"J'ai envie de te détester.", pleure-t-elle. "J'ai envie de te haïr."

Elle sait. Elle sait de quelle folie on parle, sait pour avoir observé le fond de cet abysse combien il semble impossible d'en revenir. Elle les déteste, tous, d'avoir fait ce choix, d'avoir pris ce droit, d'avoir risqué l'insacrifiable dans l'espoir de préserver leur confort.

Pourtant, maintenant, elle se contente de pleurer, serrée dans des bras trop puissants pour accepter la misère qu'elle leur impose, et elle caresse la douleur qui noue les épaules désespérées, comme si cela pouvait alléger le poids qu'elles endossent. Et elle réconforte presque, la Tour, dans cette culpabilité dont elle se fait prisonnière, à espérer voir un jour le monde par les même lunettes gorgées de lueur que semble posséder Jesaïa. Tout ce qu'elle peut observer, elle, s'incarne dans la profondeur de ténèbres dont elle ne devine pas de fin. Et ça la terrorise.

"Je ne veux pas qu'il te tue non plus.", murmure-t-elle tout de même. Parce que c'est vrai.

Parce que c'est vrai et qu'elle sait, en mère de l'immonde, de quoi ses créatures sont faites; douleur et vices et sang et rage. Et mort.


 

Je reste complètement abasourdi par la violence de ses mots. Je n’avais pas mesuré le poids de la colère qu’elle peut ressentir à mon égard. Tu sais qu’elle a raison, que tu mérites entièrement qu’elle te déteste comme elle le fait. Quoiqu’il arrive, tu sais aussi que… Quoiqu’il advienne, elle ne pourra jamais te haïr autant que tu le fais actuellement. Maudite culpabilité, putain de cœur brisé. Je peine à me remettre de sa disparition, lui qui a sombré dans la folie samedi… Lui qui ne sera plus jamais le même, dont les lèvres ne s’étireront plus à l’infini lorsqu’il croisera mon regard… Lui qui ne m’adressera plus jamais son amour. Tu continueras de l’aimer, encore et encore, inconditionnellement. À sens unique. Comme si jamais rien ne vous avait uni lui et toi, car plus rien ne vous unira jamais, n’est-ce pas ? Si ce n’est la folie qu’il expérimente et avec laquelle nous flirtons tous de plus en plus dangereusement. Il a l’air tellement apaisé, délivré de l’ensemble de ses démons. Je ne l’ai jamais vu ainsi, @Edan. Est-ce ainsi que l’on se sent lorsque toute notion de bien, de mal ou de réflexion s’efface pour ne plus laisser place qu’à un vide comparable à un trip sous substances ? Vive douleur bien plus cruelle encore quand tu sais que tu as perdu une personne, que tu dois accepter de traverser chacune des étapes de ton deuil mais qu’elle est là, toujours présente devant toi… Un mort-vivant. Il pourrait l’être après tout, mort, parce que son âme s’en est définitivement allée pour laisser place à… À une enveloppe charnelle occupée par un esprit complètement déviant. Il est fou, et plus jamais il ne le sera de la vie. Alors oui, @Nour, aussi cruelle puisse-t-elle être avec moi, ne m’inspire aucun agacement, aucune forme de colère… Tout ce que je suis capable de ressentir, c’est de la peine. Elle est brûlante, acide et fait rougir mes yeux. J’ai beaucoup trop pleuré, pour toute une vie. Je continuerais à le faire à chaque fois que quelqu’un osera le mentionner… Lui qui m’a fait croire que nous pouvions enfin connaitre le bonheur à nouveau. Lui que j’ai laissé entrer et convaincu d’en faire autant pour en arriver là… Une obscurité totale, douloureuse et incurable. Si les mots de mon ancienne complice pouvaient se transformer en revolvers, je prierais pour qu’elle ouvre le feu et qu’elle en finisse avec moi. Combien de temps pourrais-je encaisser ses propos ? Combien de temps pourrais-je survivre sans lui ?

L’effondrement est total, il me prend de court. Une explosion de culpabilité… Comment peut-on tourner la page et se regarder dans le miroir après avoir accepté, comme tous les autres, la facilité… Une putain de solution censée nous sauver d’une amputation loin d’être chirurgicale. Jamais je ne serais parvenu à supporter les cris de douleur de mes camarades. J’aurais pu endurer les miens, encaisser le saignement, accepter de me vider sur la table, peut-être, mais… Il est trop tard pour envisager une telle option… Il est trop tard pour espérer. Il est trop tard ! Elle caresse mes cheveux et pourtant… Pourtant la douleur ne cesse d’aller et venir, de me terrasser et de s’imposer sans aucune gêne. Sans aucune pitié. « Je veux qu’il revienne ! Je veux qu’il revienne, je veux qu’il revienne ! » Je sanglote contre son bras. J’ignore à quel instant les tremblements dans mes mollets me font finalement perdre l’équilibre… Tout ce que je sais, c’est que je m’abaisse, petit à petit, progressivement, jusqu’à entendre nos genoux entrer en contact avec le sol, dur et pourtant tellement doux comparé au poids de cette peine qui m’enflamme et détruit tout sur son passage. Tu as attrapé ce virus, celui auquel tu as déjà tout juste survécu la première fois… Tu ignores comment tu as fait la dernière fois… Comment tu es parvenu à survivre à la mort de ta chair… Tu étais prêt à en finir, pourtant. Il aurait été préférable que j’en finisse, ce soir-là… Jamais tout ceci ne se serait produit si tel avait été le cas. « Ne me déteste pas… Je n’y survivrais pas ! » J'ai besoin d'elle, si elle savait à quel point j'ai besoin de sa présence... N'avons-nous pas tous deux besoin l'un de l'autre ?